El pájaro amarillo.

Tenía la respuesta delante de sus narices todo el tiempo, durante toda su vida, siempre supo cual era su vocación, pero quiso ignorarla, tiempo le costó darse cuenta.

Dante, hijo de unos prestigiosos ornitólogos irlandeses, nacido en un pueblecito de Nueva Jersey, decidió hacer algo significativo con su vida a la tierna edad de cuarenta años.
Orgullosamente licenciado en derecho llevaba su vida por un buen camino, tenía una pareja estable con la cuál se mudó a Manhattan para formar una familia. Encontró rapidamente trabajo en un bufete de abogados que le proporcionaba ingresos de sobra para que su mujer, Grace, pudiera dedicarse a críar al recién nacido.

Sus primeros años fueron felices, el pequeño Jay crecía sano e inocente, Grace cuidaba bien de él, pero con el tiempo, empezó a notar el clásico vacío de ama de casa, que resolvió facilmente a base de valiums. Pero Dante también notaba el vacío de la rutina, y para él no fue tan fácil resolverlo.

Dante pasaba todo el día fuera de casa debido a su trabajo, llegaba por la noche cansado, y a pesar de las adversidades que tiene que aguantar cada día un abogado penal, nunca descargó sus inquietudes con su familia, salía del trabajo y trataba de no pensar en ello. Pero cada día notaba una sensación de odio a las personas, tenía que defender ladrones, asesinos, violadores.. como si él no supiera que eran capaces de volverlo a hacer, pero ese era el trabajo para el que había sido adiestrado, y tenía que guardarse sus propias opiniones.

Una tarde de primavera, volviendo de trabajar, iba caminando por su barrio, Upper East Side, y notó algo extraño en el ambiente, oyó unos sonidos que no asociaba con nada que antes hubiera escuchado, venían de Central Park. Había una zona vacía, sin nadie alrededor, los sonidos provenían de un árbol aparentemente muy viejo,lleno de flores, y entre sus ramas retorcidas había unas figuras amarillas, eran pequeños pájaros, desconocidos para Dante.

-Para su pequeño tamaño y reducido número hacen muchísimo ruido.-Pensó Dante.

Era extraño que esa zona del parque estuviera tan vacía, que nadie se hubiera acercado por el sonido al igual que Dante. Aunque tan solo era una familia de pajaritos amarillos.

Esa noche, en la cama, Dante se puso a recordar los libros sobre pájaros que le leían sus padres cuando era pequeño, sus borrosas memorias de la infancia estaban repletas de pájaros, pero Dante nunca se había parado a pensarlo. Él no había mostrado el más mínimo interés por el trabajo de sus padres, pero ahora todo estaba volviendo.

-Pájaros, que extraños seres.-Pensó Dante. Y le vino a la memoria la cita de Harun Yahya: "Siempre me pregunté porque los pájaros eligen estar en el mismo sitio cuando pueden volar a donde quieran en la Tierra, luego me hago a mí mismo la misma pregunta."

Dante meditó hasta quedarse dormido. Por la mañana, mañana de domingo, estaba solo en casa. Grace se había ido con Jay a pasear, se tenían el uno al otro, estaban muy unidos y Dante estaba aislado. Mientras se levantaba de la cama, escuchó el extraño sonido otra vez, venía de su ventana, al otro lado estaba uno de los pajaritos amarillos, picoteando el vidrio. A Dante le hizo gracia el comportamiento del pequeño animal y abrió la ventana. El pajarito entró, tenía una herida en el cuello con forma de quemadura, un círculo, a Dante le dio pena. Se le quedo mirando a los ojos y empezó a cantar el sonido. Dante encontró algo raro en su canto, no era como silbidos o graznidos y se dio cuenta de que algo pasaba. Podía entender lo que el pájaro le decía, no era ningún tipo de lenguaje secreto, simplemente entendía la intención de cada nota que se escurría por el pico del animal. El pequeño amiguito tenía hambre, ese fue el primer mensaje que Dante interceptó. Fue a la cocina y le trajo pan. El pájaro comió, y agradecido continuó con su discurso. Tras comentarle a Dante lo bien decorada que tenía la casa le dijo que se vistiera, que tenía que ir con él.

Dante decidió hacerle caso y bajaron a la calle. El pájaro le indicó que fueran al árbol de Central Park donde vivía su familia. Cuando llegaron, el pájaro informó a sus compañeros que habían encontrado al elegido.

-Espera, ¿Qué es eso del elegido?. Preguntó Dante sintiéndose algo fuera de lugar y un poco excitado.

El pájaro le explicó a Dante que el no era como los otros humanos, que el entendía la naturaleza, y en el fondo sabía que la vida que estaba viviendo no tenía sentido, que estaba perdiendo el tiempo y por eso tenía que ayudarles. Dante meditó un momento, "¿Qué narices estoy haciendo? Unos pájaros tratan de darme clases de filosofía y yo estoy aquí perdiendo el tiempo con ellos". Dante se marchó frustrado y algo descolocado a su casa. Cuando llegaron Grace y Jay comieron todos juntos y Dante no mencionó su experiencia.


Tras un par de semanas, Dante había intentado no pensar en lo que le habían dicho los pájaros, aunque no fueran muy desacertados, pero tenía un trabajo, una familia y una buena vida, ¿por qué iba a estar perdiendo el tiempo?

Pero cuando llegó al bufete le encomendaron un caso: tenía que defender a un pirómano que había quemado unos árboles en Central Park.

Dante se temía lo peor, cada caso así era un disparo a su moralidad, pero este le había superado. Al salir de trabajar volvió a pasar por el rincón vacío de Central Park, el árbol de los pajaritos estaba negro, seco y sin hojas, los pájaros no estaban, Dante se sentó en un banco de al lado que también estaba medio quemado. No estaba meditando, ni pensando, simplemente se sentó y se quedó quieto con los ojos cerrados, estaba confundido. Una joven se acercó a él y le dijo que era una pena lo del árbol de los pájaros amarillos. Dante sorprendido le preguntó si a ella también le hablaron, ella asintió, se sentó junto a él. Sacó una pitillera y se puso a fumar , le ofreció un pitillo a Dante, que dudosamente aceptó.

-Sabes, esos pájaros me dijeron que habían encontrado a un elegido, que podía escucharles y que pensaban que les ayudaría.. -Dijo la joven

-¿Ayudarles a qué

-Bueno, esos bichos tenían un montón de ideas revolucionarias, son una especie que se creía extinta. Esa familia debía de ser la única que quedaba en la Tierra. Querían repoblar el mundo, pero ahora ya da igual, murieron con el árbol.

-Es una cosa de locos.

-En fin, si te apetece hablar de esto estaré por aquí.- La joven se apagó el pitillo en el cuello, se levantó y se fue.

Dante se quedó sentado, pasmado sin decir nada, en el poco rato que pasó con la joven sintió algo que hacía mucho que no sentía, se sintió vivo.

Las semanas siguientes Dante dejó de ir a trabajar, se pasaba las tardes en ese rincón de Central Park esperando con volver a encontrarse a la joven, pero no aparecía.

Un día cuando Dante llegó a casa, Grace le acusó de estar tramando algo, había recibido llamadas de su jefe diciendo que si seguía sin presentarse al bufete lo despedirían, y al ver la pasividad de Dante sobre el asunto lo echó de casa.

Entonces Dante se encontraba en medio de la noche, solo, sin familia, sin trabajo, y lo único que tenía en mente era ver a la joven con la que había sentido aquella conexión especial, y fue al sitio de siempre.

Durmió tumbado en el banco la noche. Cuando se despertó tenía posado encima al pajarito amarillo que le observaba mientras dormía. Dante, sin moverse, lo miró durante un instante, y se fijó en la herida del cuello, una quemadura redondeada.

-Tú.... eres...- susurró Dante.

El pajarito asustado se fue volando, y Dante ya lo entendía todo.

Pasó mucho tiempo, y Dante esperaba en el banco al pajarito, pero no volvía. Grace pasó con Jay caminando por el parque, pero no reconocieron a Dante, a estas alturas ya tenía el aspecto de un vagabundo y no el de un respetable abogado.

Dante se dio cuenta de estúpida apariencia y decidió cambiarla. Fue a una tienda de disfraces y compró uno de Paco Pico de Barrio Sésamo, pues su imagen le recordaba a la de los pajaritos amarillos.

Cuando llegó al banco del rincón de Central Park vió que en él estaba sentada la joven, esperándole, al verle vestido así se ruborizó y sonrió. Dante con sus nuevos ojos de pájaro miró a la chica y le dijo:

-No tienes que huir más, quédate conmigo.

Y así fue, la joven se quedó con Dante, por eso a veces se ve a un gran Paco Pico con una chica andando por Central Park.

Hay vida en Marte.

Aunque de entre su aliento a whisky solo salieran gritos, órdenes e insultos, las balas de su revólver no fueran afortunadas y su quattro ya no pudiera llevarlos de vuelta a Mánchester, todos estaban vivos, pero él.. estaba solo ante el peligro.

La carnicera transexual.

Bautizado así mismo como Flannagan, el joven y partical hijo de las tierras galaicas, emprendía su viaje a Gran Bretaña para tener apasionantes aventuras, una de ellas es esta:

Corría el año 78 y era una fría y lluviosa noche en Oxford. El joven Flannagan estaba en un piso agenciado por el colegio mayor, con sus amigos Eric Young, Stephen O'Brian  y gente de relleno que no viene al caso.
Mientras practicaban actividades típicas entre jóvenes, como comentar las distintas texturas de las esfinges mientras bebían champán, la señora Hermitrudis Húmero, la casera que vivía en el piso de abajo, timbró al portal. Flannagan silencioso como las olivas cuando rezan, fué hasta el recibidor y le abrió la puerta.
-Creo que me dejé las llaves en el abrigo de los jueves.
-No hay problema, pase señora Hermitrudis.
La señora Hermitrudis tenía las húmedas pupilas mirando al coche de Eric Stills aparcado en la calle, y al pelo alborotado de Flannagan, (cabe señalar que la señora Hermitrudis tenía cierta deformidad facial que le proporcionaba una visión de 360 grados).
Cuando Flannagan volvió arriba con sus compañeros para terminar la partida de esfinges, Stephen le preguntó que había ocurrido.
-Nada, la señora Hermitrudis se olvid....
-¡¿La Señora Hermitrudis?!
Ante el repentino impacto que causó el nombre de la anciana en la expresión facial de Stephen, Flannagan supo que algo malo pasaba. De repente, empezaron a oír golpes en la puerta, cada vez más fuertes.
-¿Qué ocurre?
-¡¿No sabes lo del jodido Transexual?!
-¿De que diantres hablas?
-¡Es carnicera!¡Tiene cuchillos!
Stephen, asustado fué corriendo a impedir que la señora Hermitrudis entrara. Flannagan pudo ver el miedo en la mirada de Stephen. Él nunca se asustaba, ni siquiera cuando su tío lo intentaba violar cada San Patricio.
-¡Rápido, tenemos que poner el armario contra la puerta!
Cuando Eric y los demás iban a por el mueble Flannagan pensó que luego no tendrían manera de salir, entonces escucharon los pasos de la señora Hermitrudis que subía hacía el altillo.
-¡Corred, ahora!
Rápidos y vivaces como croquetas muertas bajaron las escaleras y se subieron al coche de Eric, que afortunadamente arrancó a la primera. (Siempre tenían problemas para arrancar el coche, sobre todo en las gasolineras, Flannagan empujaba por detrás mientras trataban de hacerlo andar).
Corriendo calle abajo se dirigían a casa de Neil Clapton, un amigo de Stephen.
La señora Hermitrudis, conocida como el Almirante Rutherford cuando estaba en la armada, les observaba con su mirada fría y panorámica desde la ventana de la cocina.
Flannagan y sus amigos consiguieron llegar sanos y salvos a casa de Neil, se colaron en su casa y durmieron en su salón, por aquel entonces la gente no cerraba las puertas de las casas y dejaban las tartas en la repisa de la ventana sin miedo a que nada malo pudiera ocurrir.
De esta historia podemos sacar una moraleja sobre nuestro sitio en el universo, pensad  cuál puede ser antes de iros a dormir o mientras haceis el amor con vuestra mujer.
Basado en hechos reales

Nicole Diver es libre

Luchaba contra él con su dinero y la certeza de que su hermana le detestaba y estaba creando nuevos enemigos con su resentimiento; oponiendo su ágil astucia a la lentitud de él provocada por el mucho comer y beber vino, su salud y su belleza al deterioro físico de él, su falta de escrúpulos a la tendencia de él a moralizar. Para aquella batalla interna se valió incluso de sus puntos flacos, y luchó con arrojo y valor utilizando la loza vieja, las latas y las botellas, recipientes vacíos de sus pecados expiados, sus afrentas y sus errores. Y, súbitamente, en el espacio de dos minutos salió victoriosa y se justificó ante sí misma sin necesidad de mentiras ni subterfugios, cortó el cordón umbilical para siempre. Y al andar sentía debilidad en las piernas y sollozaba sin sentimiento alguno, pero se dirigía hacia el hogar que por fin era suyo.

Dick esperó hasta que desapareció de su vista. Entonces apoyó la cabeza sobre el parapeto. El caso estaba concluido. El doctor Diver era libre.

De Nicole Diver

La verdad esque sería una pena dormirse ahora con la mañana tan bonita que hace. Ayer estuve durmiendo todo el día, así que esta noche no he podido hacerlo. Hace un rato supuse que haría una mañana de estas nubladas y me deprimí, odio el blanco de los cielos nublados con su  luz pálida y los efectos que esto trae. Pero ahora está saliendo el sol, aunque no haga calor. Ese edificio de enfrente me refleja todo lo que no puedo ver. El degradado entre amarillo y azul que tiene el cielo de detrás de mi casa, y el sol iluminando las gaviotas de blanco dorado apoyadas en los postes.
No consigo dormir y estoy esperando, me entrará el sueño en un rato, mientras voy a escribir algo que leí hace poco en un libro:

Qué tal, abogado. Nos vamos mañana como por una semana y luego regresamos a Zúrich. Por eso quería que lo arreglara usted con mi hermana, porque nos da igual la cantidad que me asigne. Vamos a llevar una vida muy sencilla en Zúrich durante dos años y Dick tiene suficiente para los dos. No, Baby, tengo más sentido práctico de lo que te imaginas. Sólo voy a necesitar para ropa y cosas así... ¿Qué? Pero eso es más de lo que...¿Nos podemos realmente permitir una cantidad así? Desde luego, no voy a poder gastarlo. ¿Tanto tienes? ¿Y por qué tienes más? ¿Es porque se me considera una incapaz? Muy bien, pues: que mi parte se vaya amontonando... No. Dick se niega absolutamente a tener que ver con eso. Se me tendrá que subir a mí el dinero a la cabeza por los dos... Baby, no tienes ni idea de cómo es Dick. Lo conoces menos que... Bueno, y ahora dónde firmo. Oh, perdón.
...Dick, ¿verdad que es una sensación rara estar juntos, tan lejos de los demás? No tenemos a dónde ir, sino el uno al otro. Vamos a querernos y querernos. Ah, pero yo te quiero más que tú a mí, y noto perfectamente cuando te alejas de mí, aunque sea un poco. Me parece maravilloso ser como los demás, alargar la mano y sentir tu cuerpo cálido junto a mí en la cama.
...LLame a mi marido al hospital, por favor. Si, el librito se está vendiendo en todas partes : quieren publicarlo en seis idiomas. Yo iba a hacer la traducción al francés, pero esta temporada me siento muy cansada. Me da miedo caerme, me siento tan pesada y tan torpe... como un budín que se rompe y ya no hay manera de ponerlo derecho. Cuando me ponen el estetoscopio tan frío sobre el corazón lo único que se me ocurre pensar es "Je m'en fiche de tout"... Oh, esa pobre mujer en el hospital con el niño azul. Mucho mejor sería que se muriera. ¿No es estupendo que ahora seamos tres?
... Eso no me parece razonable, Dick. Tenemos motivos de sobra para coger el piso que es más grande. ¿Por qué tenemos que sacrificarnos por el simple hecho de que los Warren tienen más dinero que los Diver? Oh, gracias, cameriere, pero hemos cambiado de idea. Un clérigo inglés nos ha dicho que el vino de aquí en Orvieto es excelente. ¿Que no viaja bien? Debe de ser por eso por lo que no lo conocíamos, porque nos encanta el vino.
Los lagos están hundidos en el lodo marrón y las laderas tienen tantos pliegues como un vientre. El fotógrafo nos dió la foto mía en la que estoy con el pelo lacio apoyada en la baranda de la barca que nos llevaba a Capri. "Adiós, Gruta Azul", canta el barquero "vuelve prontoo." Y después recorrimos la espinilla caliente y siniestra de la bota italiana con el viento que susurraba entre aquellos castillos misteriosos y los muertos que nos conntemplaban desde lo alto de aquellas montañas.
La vida con Dick es muy divertida. La gente que está en las hamacas nos mira y una mujer está tratando de entender lo que cantamos. Dick se ha cansado ya de cantar, así que sigue tú solo, Dick. Solo andarás de otra manera, por una atmósfera más densa, abriéndote paso entre las sombras del as hamacas a través del humo pegajoso de las chimeneas. Notarás tu propio reflejo deslizándose en los ojos de los que te miran. Ya no estás en una isla. Pero supongo que hay que tocar la vida para poder saltar de ella.
Contemplo el mar setnada en el puntal de este bote salvavidas; el viento agita mi peli y el sol lo hace brillas. Permanezco inmóvil contra el fondo del cielo y este bote fue hecho para transportar mi silueta a la oscuridad azul del futuro. Soy Palas Atenea tallada con veneración en la proa de una galera. El agua está entrando en los retretes y el follaje de espuma verde esmeralda se repliega protestando por la popa.
...Si pudiera avisar a mi marido, que ha tenido bien abandonarme aquí dejándome en manos de incompetentes. ¿Qué dice usted, que mi niña es negra? Eso es ridículo. Es una broma de mal gusto. Fuimos a África exclusivamente para ver Timgad, peusto que lo que más me interesa en la vida es la arqueología. Estoy harta de no saber nada y de que melo recuerden a cada instante.
...Cuando me ponga bien quiero ser una persona completa como tú, Dick. Me pondría a estudiar Medicina si no fuera porque es demasiado tarde. Deberíamos gastarnos mi dinero y comprarnos una casa. Estoy harta de pisos y de tener que estar esperándote. Y tú no aguantas ya Zúrich y no encuentras tiempo aquí para escribir y siempre dices que el que un científico no escriba equivale a una confesión de debilidad por su parte. Y yo recorreré todo el campo del saber y me decidiré por algo y lo estudiaré realmente bien, de modo que si tengo otra recaída podré tener algo a lo que agarrarme. Y tú me ayudarás, Dick, para que no me sienta tan culpable. Viviremos cerca de una playa cálida donde podamos broncearnos y seguir jóvenes juntos.
...Tommy dice que estoy muy callada. La primera vez que me puse bien hablaba muchísimo con Dick hasta las tantas de la noche, los dos sentados en la cama encendiendo cigarrillos, y luego, cuando despuntaba el alba azul, nos hundíamos en las almohadas para que no nos diera la luz en los ojos.

Días de verano

La joven y despreocupada mujer sostenía, entre una pequeñísima duda, con los dedos resbalándose del vidrio la esperanza de por fín alejarse de el maldito día que había tenido. Vida normal, rutina normal, compañeros normales pero una profunda agonía existencialista repentina que le atacaba cada vez que no estaba distraída, algo que ocurría pocas veces ya que su trabajo, aficciones y problemas para mantenerse despierta más de 8 horas seguidas le robaban la mayoría del tiempo que le quedaba libre, pero cuando eso ocurría era lo peor. Notaba como descendía entre los vapores de los minerales fundiéndose y las burbujas de lava explotaban salpicando pequeñas gotitas ardiendo que le golpeaban la blanca piel de sus brazos, entonces caía, abajo y lloraba, lloraba, gritaba y lloraba porque era de algo que nadie podía consolarla, el trauma de nacer, el trauma de vivir. Pero entonces se quedaba dormida, y al día siguiente como si nada seguía con su vida. Es algo que todos los seres humanos afrontan inconscientemente, como respirar o parpadear de manera automática. Pero esta noche no tenía ganas de llorar, había tenido probelmas concretos, problemas de verdad y simplemente quería olvidarse de todo y poder dormir, pero problemas más grandes vendrían entonces. Acariciando el vidrio húmedo notó algo raro al tacto, no era como siempre, pero no paró a pensarlo, se acercó el vaso a la boca, y entonces... la cerveza estaba caliente, fué horrible.

La piscina de Dalí

La piscina de Dalí, pongánse como se pongan, tiene forma de miembro viril.

Demolición.

Y vuelvo a encontrarme
a solas conmigo misma,
entre los lagos de platino
y las lágrimas de cicuta,
donde pusiste tu falso mirlo
hijo nacido de padres cuco
para axfisiar los crudos pulmones
de mi serpiente muda.
 Y mis ciudades de mercurio
se derritieron en el aire
con los ángeles langosta volando
entre las gotas suspendidas.
Mataste a mis ángeles
 explotaste sus corazones
y diseccionaste sus almas
para encontrar el coral.
Y vuelvo a encontrarme
a solas conmigo mismo.

Arte

El arte es un peldaño.

Es el peldaño más amplio

y el menos  compacto.

Está lleno de grietas,

y lo sostienen hilos finísimos

que cuelgan del cielo.

Más que un peldaño

es un columpio,

que se balancea

dejando caer a sus habitantes.

Unos caen rápido

Otros despacio

Pero todos acaban cayendo.

Caen al fuego

y su carne es consumida.

Pero cuando terminan de arder

sus pequeñas cenizas suben 

con el aire caliente,

y cuando llega el frío descienden.

Subiendo y bajando

 se pasarán oscilando  por la atmósfera

hasta que suenen las trompetas.

Miguel

Cuando Miguel volvió de Afganistán era una persona completamente cambiada. Sus historias pueden ser oídas si precisa un corte de pelo masculino al estilo militar. Enfrente del Travertino se encuentra su pequeño negocio. Amigos intímos que conocieron a Miguel antes de la guerra contaban que su sueño era ser bailarín de claqué, de hecho se le daba de maravilla. Su hermana solía tocar canciones de charleston y Miguel las interpretaba bailando. Una de las historias que contaba, a cualquiera que se prestase a escucharle, era la de cuando consiguió salir de un campo de minas con vida gracias a la danza. Interesante don le había dado dios, y le salvó el pellejo en varias ocasiones. Personas cercanas a Miguel afirmaban que tras la guerra había adquirido extrañas costumbres tales como hacerles cortes estilo militar a todos y cada uno de los que pasaban por la peluquería, pero nadie rechistaba. Otra costumbre peculiar era la de desayunar todos los días vainas rellenas de mantequilla de cierva y mojarlas en té con bicarbonato, pero eso parecía ser más bien un problema familiar. También adquirió algunos vicios, casi inevitables cuando uno se encuentra en condiciones como son las estar en medio de una guerra: Se aficionó demasiado al olor de napalm (solo podía sentirse atraído por mujeres que huelan a tal), rechazó la heroína, sin embargo nadie pudo librarle de los pistachos, su familia le ha tratado de ayudar mucho con este último vicio, pero la guerra es así.

venus

Lleva dos alas falsas,
sus flechas son las garras,
su corona oculta astas;
es, sin disputa,
 como todos los dioses griegos
un demonio disfrazado.

1er día.

Bueno, antes que nada quiero aclarar que no tenía ningunas ganas de suicidarme. No estaba deprimido y mis condiciones durante mis 18 años de edad siempre habían sido medianamente favorables.
Comencemos por el empiece:
Acababa, por fín, de terminar bachillerato y decidí buscar un piso para poder independizarme y una vez asentado, empezar una carrera. Era adulto por fin y quería vivir solo, mis padres tambien me habian impulsado ligeramente a hacerlo, ya que parece ser, que tener quince peceras con carpas sibaritas coloradas  alrededor de toda la casa incrementaba la dulzura con la que a mi padre se le ponía la tarjeta en números rojos a mediados de mes. Lo malo de las carpas sibaritas es que no aceptan comer nada que no haya estado vivo en las últimas 4 horas, las peores eran las acomplejadas por las revistas de moda para peces, los kois japoneses se mostraban esbeltos y eso dejaba en mal lugar a las carpas. "Me siento gorda", me decían algunas. Es una pena que las carpas tengan la autoestima tan baja. El caso esque yo, junto con mis peceras, ejercíamos grandes gastos para mis padres.
Encontré un piso en un barrio cerca del centro de la ciudad, era luminoso, venía con la cocina amueblada, tenía balcón y unos 20 metros cuadrados interiores, y las ventanas daban a un hermoso patio en el cual, por unos capuchones que encontré tendidos, deduje que compartiría con unos amables vecinos que celebraban la semana santa bastante a menudo.
Una vez establecido en mi nuevo hogar necesitaba un trabajo. Este fué el paso más dificil. Lo intenté todo:
Por la mañana, el primer día después de asentarme fuí a los establecimientos del barrio, probé primero en una tienda de productos de mala calidad a muy bajo precio pero me exigían haber sido oriental por lo menos durante 3 años. Luego encontré una tienda de ropa en la que hacía imitaciones de grandes marcas, durante la entrevista noté al encargado un poco tenso, no paraba de llorar y me intentó robar la cartera tres veces, ví que había un futón y una taza de café en medio de la sección de manoplas de imitación de Vivienne Westwood, estaba viviendo allí. Al salir de la tienda almorcé una bolsa de doritos y vermouth y decidí probar suerte en una empresa de seguros que necesitaba un difundidor de publicidad. Lo último que recuerdo fué estar entrando por la puerta y cuando desperté me faltaba medio pulmón. Supuse que no me habían dado el puesto. Estuve toda la tarde recorriendo tiendas por el barrio, incluso por los barrios vecinos, aunque en la mayoría de las empresas judías me rechazaban nada más mostrarles mi dirección, "extraño" pensé.
Siempre me he considerado buena persona, pero no tengo una gran paciencia, al igual que mis padres: cuando me intentaron enseñar a andar estuvieron durante todo el día sujetandome las manos para que me apoyara en las piernas, pero ese día no aprendí, se cansaron y decidieron ponerme el biberón en lugares altos para que aprendiera a andar yo solo. Estuve un tiempo alimentándome de los restos de comida que se le caían al canario de la jaula  al suelo y tuve un poco de anemia, pero al cabo de tres meses ya conseguía la comida yo solo.
Después de todo el día buscando trabajo me cansé y me metí en un cine x. Solo tenía una sala húmeda y fría, y apenas había gente dentro. La película que ponían  no era pornográfica, pero si censurada en televisión o cines comunes por lo que se veía, era Sister act. Me enteraría meses después de que hay una serie de películas que decidieron prohibir en la televisón porque, según los denunciantes, "hay ciertas películas que con verlas 6 veces al año es suficiente", en las cuales aparte de Sister act incluían: Delta force, Al diablo con el diablo, Que bello es vivir (esta última permiten emitirla un día durante navidad), Men in black.. etc
Me quedé hasta la mitad de la película pero me entró hambre, pasé por la tienda de alimentación china en la que me rechazaron como empleado, compré una lata de mejillones, unas botellas de cerveza y me fuí a casa a darme el festín. Dentro de la lata de mejillones encontré el trozo de pulmón que me faltaba, no les denuncié porque me daban pena y  tampoco sabía tan mal. Me tomé 5 cervezas y me sentí preparado para tomar una decisión, pero antes tenía que ir al baño. Después cojí un pitillo y me asomé a la única ventana que daba al exterior en aquel balcón que comía dos metros de mi amplio piso, estuve pensando.
-A este paso nunca voy a tener un curro, no podré pagar el alquiler y no podré darles la vida que merecen a mis pequeñas carpas.
Vacié el resto de la última cerveza en una de las peceras y medité.
-Tengo que ir a la cárcel, allí puedo dormir, comer y vivir perfectamente, y todo gratis.
Para ser una decisión que tomaba a partir de medianoche y con 5 cervezas detrás consideré que no estaba tan mal, lo escribí en un papel y me dormí tirado en el suelo.
Cuando desperté me limpié la baba, tiré al váter a los peces que no habían superado la resaca y desayuné un poco del pulmón conjelado untado en queso filadelfia acompañado de vinagre de módena.
Encontré una nota en la que ponía "vive en la cárcel" y debajo de la nevera  encontré el cuerpo, aparentemente sin vida de una mujer judía.
-Vaya, me he perdido una parte de la noche. Pensé.
Pero la mujer muerta no había sido asesinada, tenía cólera, pero esa es una historia que debe ser contada en otra ocasión.
Eran las 12 de mi segundo día de independiencia y me había dado por vencido en a lo que buscar trabajo se refería, ahora tenía otro deber, y este era ir a la cárcel.
Me vestí y bajé a un parque a unas manzanas de mi piso. Tenía que cometer un delito para que me metieran en la cárcel. Busqué mi objetivo, ví un grupo de señoras andando a un paso comparable con el de un remero cojo, desde el banco en el que me encontraba sentado le tiré una piedra en la cabeza a una de ellas, pero su moño amortiguó el golpe y la piedra quedó en medio de su pelo enlacado, ahora la piedra viviría allí para el resto de sus días. Un poco humillado miré a los lados a ver si alguien había observado tal penoso intento de vandalismo, pero solo unos patos en un estanque tenían la mirada fija en mi. Me acerqué a ellos y me contaron que no conseguiría matar a las señoras del parque, habían sido creadas con una tecnología genética resistentes a cualquier arma actual, era inútil, los patos lo habían intentado infinitas veces.
-"Señoras no" pensé.
Entonces crucé  la calle hasta una tienda de armas que divisé desde el parque.
-Buenos días (Exclamé)
-Aquí no se saluda así. (Respondió el dependiente Irlandés)
Me disparó en el pecho con una metralleta que expulsaba canicas de gormiti y salí de la tienda.
"Vaya" pensé. Conseguir un arma hoy por hoy tampoco parece un trabajo fácil.
No me encontraba con ganas de comer, peró fuí a la tienda de alimentación donde me vendieron los mejillones empulmonados y compré un paquete de pistachos. Estos venían con un trozo de mejilla de bretón, pero tenía su punto. Fuí al centro de la ciudad, a la calle principal a ver si algún policía me veía cometiendo algún acto considerado políticamente incorrecto. Tiré la bolsa de pistachos al suelo y rapidamente aparecieron dos hermosos chicos con cara de querubines con el pelo medio rapado por un lado y flequillo por el otro, unas grandes gafas sin graduación y unos zapatos de montañista con tacón. Me empezaron a decir que Brahma no estaría contento de que arrojase bolsas de pistachos en medio del asfalto porque los elefantes de Alaska tenían ciertas reacciones alérgicas con el plástico de dichas bolsas, luego me dieron un pequeño discurso acerca de los dojos abandonados por la falta de osos panda en japón y terminaron concluyendo que sería un gasto inútil para un inútil placer seguir manteniendo el tranvía en uso.
Después de ese pequeño discurso dudé de la sexualidad de esos chicos y decidí que serían mis víctimas.
Les agarré por la pechera y los llevé colgando hasta la estación de tren, eran bastante ligeros. Una vez allí esperé a que pasara el tren para arrojarlos a las vías. No tuve que esperar ni dos minutos hasta que un policía se me acercó y me dió la enorabuena, la gente me aplaudía mientras susurraban "a ver si así limpiamos esta ciudad de pusilánimes". Me llevaron a comisaría y me entregaron un pin de Curro Jiménez, que poco tiempo después me enteraría que el valor de esta chapa impedía a cualquier autoridad de detenerme sea cual fuere mi conducta, pero de aquella se les olvidó informarme y estuve toda la tarde de ese domingo cometiendo actos bandálicos. Esa misma noche, al llegar a casa ví que el cadáver de la mujer de debajo de mi nevera se había transformado en una vistosa flor con colores que jamás había visto, pero antes de que pudiera sacarle una foto llegaron unos extraños hombres trajeados con bastante prisa, se la fumaron y se fueron. Me quedé solo viendo el canal de la teletienda mientras bebía cervezas durante toda la noche, al despertarme estaba rodeado de un grupo de hombres pertenecientes al kukusklan que esperaban con ansia mi despertar para pedirme amablemente una aspiradora que parece ser que había encargado esa misma noche, se la presté y se fueron. No de muy buena gana me hice un colacao, me puse a ver la tele y estaban poniendo Austin Powers, decidí acabar con mi vida en ese instante.
Sin embargo mi alma sigue en pié, de vez en cuando voy a asilos y leo cuentos y doy consejos a los que me quieren escuchar y tras haber estado 4 años en corea, ahora tengo un puesto fijo en el alimentación del barrio.

sueños

Sobre una sábana plateada
como un orgulloso Elvis muerto,
tumbada escucho tu ronroneo,
y el mercurio de mis venas tiembla,
marca tu compás y se acelera
y manadas de tapires salen de mis pupilas
buscando tus pesadillas para comérselas.

Qué es el amor?

El amor 

es Kathy Kastaña

con un piano

y 2 gofres

que cantan

metal

muuy

muy

muy

muy

muy

muy

mariento.

.

window

While you wonder
why mi vains are cold
when your smile is so warm,
why the hugs are empty
if the words are full?
my blanket it's so  hot
but nobody is in the bed
how much time must pass?
these things happened
She's smoking my cigarrete
while i'm waiting
waiting to melt the sea
she's wasting you
and i'm driking the morning wine
burning the words in my thonge
open your mouth under the rain
wondering
before opening the door
a stranger

tacto

Mis manos se han quedado ciegas
y mi piel está sorda.
Si me echan agua hirviendo
me congelaría al instante
aunque duerma entre alfileres
no se derramaría ni una gota de sangre.
En los recuerdos de mis poros
todavía hay rastros de tu vapor
mis manos buscan en la oscuridad
todavia tu silueta muerta,
 mis oidos
tus latidos y respiración
está oscuro
hay silencio
ya no hay nada

viernes.

Es el clavo oxidado de las tablas barnizadas,
la cicatriz de la pared rodeada de musgo,
los ríos de lágrimas muertas
que recorren los campos de violetas,
es un petirojo que quedó atrapado
entre las alambradas eléctricas,
el espantapájaros olvidado entre los huertos
eres el corazón de latón
de un poeta maldito.

Vuelo producido por el sueño de un samaritano alrededor de un alargador de Cava.

La princesa Zelda se está peinando
los pelos de su hermosa nariz
esnifadora de polvo mágico de hyrule
donde viven los terribles gnomos
aspirantes a dictadores de nuez de coco
arrancado de los ojos del malvado
záfiro es el ectoplasma ruín
y es así de alcohólico es tu padre.

Encerrada en un mar de espinas
que te claban y reclaman,
lo que es suyo y les pertenece
les debes la vida, el aspecto, el amor
y el tejido que mantiene unidos
las distintas razas de aves
que habitan en mi interior.
Arrañándome la cara
hasta que se remarquen las espinas
mientras de cada nervio brotan
las luces de navidad.
Rojas como la vergüenza,
flácidas y desnutridas,
grasientas y porosas,
se derriten sobre el lavabo
y se evaporan empañando el espejo.
El vinagre se filtró en cada agujero
dejando asi tu boca abierta
y los ojos semcierrados,
aunque el pomo este bañado en oro
la puerta sigue siendo madera oscura,
que en algún momento estuvo viva
pero el óxido de las cadenas
que esposan la rutina
infecta la luna llena
tiñéndola de vermellón.
No la miramos a la vez
ni está sostenida con alambres ni hilos.

empañando.

Como una bola de pelo
sentada en un sillón,
que maulla aclamando
 de su amo la atención.
Y mientras camina bajo la lluvia
con la franela helándose en el interior
y las costuras quemadas
de las comisuras de sus labios
suplicando reacción.
Mirada agachada
botella en mano
con una carta de socorro
y vapores de alcohol,
no es su mirada de maniáco
ni sus ojeras delatadoras
de las cuales se estremecen
lágrimas de licor.
Son esos sus llantos
y sus nudillos ensangrentados,
los abrazos a esas personas
que solo viven en su interior.
Los reclamos rechazados,
los gritos olvidados
hacen eco en un valle
en el que no habita nadie más.
Y mientras no exista persona
que termine ese mal vicio
de inyectarse las pupilas
en litros de alquitrán,
no podrá volver a andar
caminando entre la lluvia
cantando siluetas,
de sátiros con metralletas
y rifles oxidados
que ya no dispararán.